Spleen

 

Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle                                                                                                           Sur l’esprit gémissant en proie aux longs ennuis,                                                                                                                 Et que de l’horizon embrassant tout le cercle                                                                                                                             Il nous verse un jour noir plus triste que les nuits ;

Quand la terre est changée en un cachot humide,                                                                                                                    Où l’Espérance, comme une chauve-souris,                                                                                                                            S’en va battant les murs de son aile timide                                                                                                                              Et se cognant la tête à des plafonds pourris ;

Quand la pluie étalant ses immenses traînées                                                                                                                    D’une vaste prison imite les barreaux,                                                                                                                                        Et qu’un peuple muet d’infâmes araignées                                                                                                                          Vient tendre ses filets au fond de nos cerveaux,

Des cloches tout à coup sautent avec furie                                                                                                                              Et lancent vers le ciel un affreux hurlement,                                                                                                                      Ainsi que des esprits errants et sans patrie                                                                                                                          Qui se mettent à geindre opiniâtrement.

– Et de longs corbillards, sans tambours ni musique,                                                                                                      Défilent lentement dans mon âme ; l’Espoir,                                                                                                                  Vaincu, pleure, et l’Angoisse atroce, despotique,                                                                                                                Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.

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